Destino
No sé porqué tengo la impresión
que no voy a salir ileso del destino.
Me cuesta un poco aceptarlo,
asimilarlo.
No estoy del todo convencido de ser parte
de esta tierra de voces
que se confunden en sí mismas.
No estoy del todo convencido
de ser alguna de esas quejas olvidadas.
Me aferro por instante al viejo impulso
de volver atrás,
de comenzar desde el principio.
Editar lo poco que tengo en las manos
y reconstruir uno a uno mis intentos más profanos
en palabras que sólo sepan decir lo cierto,
lo fundamental, lo necesario.
Te amo
bastaría en estas circunstancias.
Te amo,
nada más que eso.
No sé porqué tengo la impresión
de que a pesar de todo lo que he intentado decir y hacer
no he logrado convencer a nadie de absolutamente nada.
No sé porqué lo intento,
no sé porqué insisto.
Pienso que ahora tu recuerdo
es el último recurso que me queda
ante este devenir inconsciente de mis prioridades.
No puedo evitar pensarte
en este instante decisivo.
Con la luz vendrán mis alas,
las palabras me esperan.
No sé porqué tengo la impresión
que no voy a salir ileso de este viaje.
Me cuesta un poco
aceptar este destino.
